Autorretratos

Hijo bastardo de un filósofo,
prófugo de la vida,
ladrón de rimas perdidas,
espía de lo que nadie mira.

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Sombra que un sol proyecta,
Retrato vago,una vaga silueta.
Mitad imperfecta de una mitad perfecta, 

viento que golpea una veleta.
Curva de un intento de recta.
Si me ves seguro que no soy lo que piensas.

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Ahora que soy silencio
las palabras vienen a mí.
Ahora que soy silencio
tengo tantas cosas que decir...

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Despertó aletargado y se levantó de la cama. Descubrió que lo tenía todo, y que no tenía nada. Corrió la persiana y en su ventana vio un pájaro que soñaba con alzar el vuelo. Aleteaba con miedo mientras cantaba una vieja canción que ya a nadie le sonaba.

Jack.

Aire de aire.

No entiendo lo que dices

si de tu boca soplan con su aliento

los cuatro puntos cardinales;

si llevas en los ojos

entero el alfabeto

tratando de recordar

las frases que te formaste.

No puedo peinarte,

si llevas mil secretos

enredados en el pelo

con aire de todas partes

con viento de todo el viento.

No te doy nada y cargas

con esa ausencia en el pecho;

una vida por delante

no es libertad, es contingencia;

vacío frío, inconstante,

punto perdido en el cielo

pequeño soplo de aire.

Coge mi caja de música,

ya no tiene bailarina;

una foto de colores

que solo son blanco y negro;

yo no puedo responderte

ni peinarte, ni cuidarte,

no te doy nada salvo nada

y eso es todo lo que tengo.

JC

Pide un deseo.

Nuestros caminos son los mismos que la cruzada de las gotas al resbalar en el cristal. El sacrificio ciego de más de su mitad por una estela de agua condensada. El aroma de las flores que admiramos no es más que un pedazo ya desprendido de sus pétalos, partículas condenadas a perder contra la gravedad. La lluvia es nube que muere y se estrella contra el suelo, no sin antes llevarse todos los demás naufragios. Y el buitre más grande de los cielos se llama noche; y le encanta alimentarse de la luz.

La vida no es vida sino pérdida, desde el primer momento. Desde la primera estrella que se quemó a sí misma para poder decir “mira qué bonita soy”. Para vivir, hay que matarse lentamente, esa es la regla más dura de la vida que, cómo no, no es regla sin contradicción. Y a cambio de esta fecha de caducidad solo nos da una cosa: el sentimiento de haber sido gota, y lluvia, y flor, y estrella... De ser la nota que tarde o temprano dejará de vibrar en la fibra de sus cuerdas, pero que sabe que, sin ella, no hay música.

JC

Quizás.

Una vez fui prisionero
y soñaba con ser libre.
Y ahora que alzo el vuelo
echo de menos mis grilletes.
Con nostalgia recuerdo
cada enmohecido centímetro
de mi triste encierro.
Anhelo tanto aquella ventana
que daba al cielo...        
Porque verla era soñar.
Y de ese lejano sueño,
ya moribundo,
solo queda la realidad.
Porque antes sabía
que lo que me ataba con rabia
era sólo metal.
Que el frío
era simplemente real,
y no la ausencia
de lo inmaterial.
¿que es solo miedo?
Quizás,  quizás.

Jack.

Perder la esperanza.

La última hoja del último árbol
ha sucumbido al otoño.
Cae a un ritmo despacio,
como marcado por un tambor.
Ha perdido su último sueño,
se ha cansado de ese silencio
ahogado y desalentador.
Deja que la meza el viento,
quizás ya espere algo mejor.

Jack.

Recopilación de micropoemas:

Canta, pájaro, canta
aquella vieja canción.
Vuela libre, vuela,
lejos de tu prisión.
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Como un pez
en el desierto
moribundo,
hambriento
y muerto
de sed.
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Canción de dos:
Tu respiración
es la melodía.
Tu corazón
marca el ritmo
mientras la compaña la mía.
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Desenfreno:
Una rosa,
una diosa,
una guerra,
una rendición...
Y el instinto
calló las palabras.
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La vida:
Una fábula
sin moraleja.
Una liebre,
una tortuga
y todos pierden.

Jack.

Ojos sordos.

Y qué voy a hacer despierta,

si en el pecho pesan ya más

de cien madrugadas desiertas.

De noches

en que los tacones te rozan por huir

y no por bailar.

Qué conversación sentimental

vamos a tener a la luz de las estrellas

si aquí ya solo acude el silencio.

Es cosa triste guardar

las canciones viejas en las veladas

de tu memoria desabastecida.

Es cosa triste escuchar

las mismas notas que sabes

no oirás en una verbena.

Verte como cenicienta

porque siempre vuelves pronto

y no por sentirte princesa.

Pienso que este cansancio,

esta desgana, este destierro,

comenzaron hace un año,

cuando me dio por pensar

que las calles olían a azufre,

y vi que las máscaras de fiesta

eran el verdadero rostro

de algunas marionetas.

La gente ya no sabe salir

sin dejar su corazón en la puerta.

Eso es lo que me dijiste

esperando al autobús

con las esperanzas tan rasgadas

como las medias.

Esto es un baile trágico de títeres

con disfraces de piel;

esto es un buscar sinfonía

de la mano de maníaco

que golpea su instrumento.

Y en este rebaño

de convulsiones arrítmicas,

tú y yo encontramos melodía,

con el pulso gastado

y los ojos sordos

de madrugadas que no oyen,

que no llegan, que no ven.

JC