Ayer decían por la tele
que solo hay una hora, un minuto
un instante
para atreverse
y que no siga “desmayarse, estar furioso...”.
Pero cada hora se repite cada día
cada día hay un inmenso mar dorado,
cada día
cada uno se acuesta pensando
en el día siguiente
en las horas que ya han pasado
y que serán solo un poco diferentes
mañana por la mañana.

Ayer decían por la tele
que el amor
solo entiende de momentos
pero ayer solo es ayer
un minuto atrás de hoy
y que es lo mismo.

Así que el instante del poema
del beso que antecede aquel abrazo
es siempre;
y la aguja que gira un reloj
acaba perdiendo el norte
y el día que da dos vueltas
tiene cuerda para cuatro.

Un momento es más que suficiente
para todo el rato
y si te pierdes un atardecer
volverá al día y al siguiente
y se irá
y no importa porque
el mar dorado
siempre desaparece;
y dura solo y tanto
como el instante de siempre.


JC
__________________

Nothing Gold Can Stay

Robert Frost, 1874 - 1963

Nature’s first green is gold, 
Her hardest hue to hold. 
Her early leaf’s a flower; 
But only so an hour. 
Then leaf subsides to leaf. 
So Eden sank to grief, 
So dawn goes down to day. 
Nothing gold can stay. 

__________________________

Autorretratos

Hijo bastardo de un filósofo,
prófugo de la vida,
ladrón de rimas perdidas,
espía de lo que nadie mira.

×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-

Sombra que un sol proyecta,
Retrato vago,una vaga silueta.
Mitad imperfecta de una mitad perfecta, 

viento que golpea una veleta.
Curva de un intento de recta.
Si me ves seguro que no soy lo que piensas.

×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-

Ahora que soy silencio
las palabras vienen a mí.
Ahora que soy silencio
tengo tantas cosas que decir...

×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-×-

Despertó aletargado y se levantó de la cama. Descubrió que lo tenía todo, y que no tenía nada. Corrió la persiana y en su ventana vio un pájaro que soñaba con alzar el vuelo. Aleteaba con miedo mientras cantaba una vieja canción que ya a nadie le sonaba.

Jack.

Aire de aire.

No entiendo lo que dices

si de tu boca soplan con su aliento

los cuatro puntos cardinales;

si llevas en los ojos

entero el alfabeto

tratando de recordar

las frases que te formaste.

No puedo peinarte,

si llevas mil secretos

enredados en el pelo

con aire de todas partes

con viento de todo el viento.

No te doy nada y cargas

con esa ausencia en el pecho;

una vida por delante

no es libertad, es contingencia;

vacío frío, inconstante,

punto perdido en el cielo

pequeño soplo de aire.

Coge mi caja de música,

ya no tiene bailarina;

una foto de colores

que solo son blanco y negro;

yo no puedo responderte

ni peinarte, ni cuidarte,

no te doy nada salvo nada

y eso es todo lo que tengo.

JC

Pide un deseo.

Nuestros caminos son los mismos que la cruzada de las gotas al resbalar en el cristal. El sacrificio ciego de más de su mitad por una estela de agua condensada. El aroma de las flores que admiramos no es más que un pedazo ya desprendido de sus pétalos, partículas condenadas a perder contra la gravedad. La lluvia es nube que muere y se estrella contra el suelo, no sin antes llevarse todos los demás naufragios. Y el buitre más grande de los cielos se llama noche; y le encanta alimentarse de la luz.

La vida no es vida sino pérdida, desde el primer momento. Desde la primera estrella que se quemó a sí misma para poder decir “mira qué bonita soy”. Para vivir, hay que matarse lentamente, esa es la regla más dura de la vida que, cómo no, no es regla sin contradicción. Y a cambio de esta fecha de caducidad solo nos da una cosa: el sentimiento de haber sido gota, y lluvia, y flor, y estrella... De ser la nota que tarde o temprano dejará de vibrar en la fibra de sus cuerdas, pero que sabe que, sin ella, no hay música.

JC

Quizás.

Una vez fui prisionero
y soñaba con ser libre.
Y ahora que alzo el vuelo
echo de menos mis grilletes.
Con nostalgia recuerdo
cada enmohecido centímetro
de mi triste encierro.
Anhelo tanto aquella ventana
que daba al cielo...        
Porque verla era soñar.
Y de ese lejano sueño,
ya moribundo,
solo queda la realidad.
Porque antes sabía
que lo que me ataba con rabia
era sólo metal.
Que el frío
era simplemente real,
y no la ausencia
de lo inmaterial.
¿que es solo miedo?
Quizás,  quizás.

Jack.

Perder la esperanza.

La última hoja del último árbol
ha sucumbido al otoño.
Cae a un ritmo despacio,
como marcado por un tambor.
Ha perdido su último sueño,
se ha cansado de ese silencio
ahogado y desalentador.
Deja que la meza el viento,
quizás ya espere algo mejor.

Jack.

Recopilación de micropoemas:

Canta, pájaro, canta
aquella vieja canción.
Vuela libre, vuela,
lejos de tu prisión.
_______________

Como un pez
en el desierto
moribundo,
hambriento
y muerto
de sed.
______________

Canción de dos:
Tu respiración
es la melodía.
Tu corazón
marca el ritmo
mientras la compaña la mía.
_______________

Desenfreno:
Una rosa,
una diosa,
una guerra,
una rendición...
Y el instinto
calló las palabras.
_______________
La vida:
Una fábula
sin moraleja.
Una liebre,
una tortuga
y todos pierden.

Jack.