de tu presencia poco a poco esperada,
del conocido trazo duro
de tu espalda;
después de que mis manos nerviosas
llegaran a tocarte
sin saltar lejos de nuevo, asustadas,
después de agarrarte definitivamente
y que tú te quedaras,
después no queda nada.
¿Cuándo terminará?
¿En qué momento estallará el disgusto,
se barrerán mis manos de tus manos,
volverá a ser tu número unos números,
me cazará la noche sin que sepa
adónde andan tus pasos?
¿Qué hay entre el abrazo y el abrazo?
No hay nada después de nosotros,
nadie estudia desesperadamente
el movimiento de los astros lejanos,
el sutil hacer
del tiempo y el espacio.
El tiempo es todo abrazo,
todo piel, todo tú.
No hay espacio entre mi cuerpo y el tuyo,
si te acercas más,
no hay nada entre el abrazo y el abrazo.
