Que ya no sé si voy o vengo.

Algunas veces me pierdo,
otras creo que me encuentro.
Algunas veces recuerdo,
otras prefiero el olvido.
Algunas veces suspiro,
otras le grito al viento.

Jack.

Tormenta.

Caen gotas frías de plutón en una tarde gris, de un cielo gris, uno tan profundo como mirar al universo y sentirte un punto dentro de un libro eterno.

Empieza una tormenta que la empuja, con más furia que prisa, el Viento Polar que acuchilla hasta los huesos, sin tacto pero con acierto, jugueteando pero sin miramientos.

Ver una radiante luz cayendo del cielo, dibujando venas a las nubes, como si fueran dioses volviendo al suelo, iluminando caminos en un bosque salvaje del que es imposible salir sin el más leve corte.

Cerrar los ojos y sentir en el cuerpo el sonido de un trueno que, aunque caiga lejos, rompe el alma por dentro, con el crujido de un árbol cayendo.

Jack.

Nómadas.

Adiós, tengo que deciros
que no quiero más besos,
más abrazos
- demasiado tímidos-.
No quiero más deseos encontrados
de vernos otra vez,
en otro sitio.
No quiero más postales en el marco,
más recuerdos de caja de zapatos.
No quiero más tristeza en mi diario.
No quiero la esperanza
de veros en París, en Grecia o Roma,
de veros en cualquiera y de milagro.
Me quedo o no me quedo
con vosotros;
venís o no venís
(y a cualquier precio).
Viernes, sábado, lunes y domingo.
Marzo, agosto, invierno, otoño.
Os cambio por cualquiera de mi lado
- y es cruel pero no importa-,
porque no quiero más pedazos de vosotros,
no aguanto más mordiscos en el alma,
prefiero una familia sedentaria
y no llevar vuestro nombre en la mirada.

JC