En el mar de Madrid.

En Madrid hay un mar de oscuridad

que todavía nadie ha retratado sobre un lienzo;

sus olas rompen contra los altos edificios

y dejan el rastro de su espuma de carbono.

En Madrid se han apagado todos los faros

para que de los marineros nadie distinga

sus huellas en las aguas de cemento;

pero yo puedo ver brillar sus cigarrillos

y escuchar sus risas de película de miedo.

En el mar de Madrid, los barcos extraviados

recogen las velas y echan el ancla,

y en sus cubiertas se oye de madrugada

la música artificial de los dedos de una máquina,

y en susurros se confía la amistad como intercambio

de tarjetas entre hombres de negocios.

En el mar de Madrid todos somos camaradas,

y cantamos al unísono sonatas

sobre el tanga de las tías que lo enseñan

con los ojos empañados de lujuria

y en la boca un cargamento lleno de impertinencias.

Cuando los barcos arriban en Madrid,

se quitan lo que llevan y lo echan a las aguas,

y si enciendes una vela entre las manos

puedes ver olas de peste y ropa sucia,

y de pequeñas almas grises flotando descarriadas.

No, nadie se ha dado cuenta todavía

de que en Madrid hay un mar de oscuridad,

pero yo puedo verlo frente a mi balsa,

como una enorme mancha incestuosa,

como un charco de sus dueños abandonadas almas,

de vómito y de bolsas de basura.

En el mar de Madrid siempre es de noche,

y todos pasamos miedo si no nos liberamos

de nuestras pesadillas como los demás hacen.

Miedo a la soledad, miedo al fracaso,

esa es la peor tormenta que nos hunde,

y poco a poco abandonan nuestra nave

hacia luces de colillas y música de máquina,

hacia esas cubiertas en que antes

al llegar nadie quería formar parte.

A veces veo lumbres navegando ante mis ojos,

y me pregunto si serán balsas como la mía,

balsas perdidas, balsas a disgusto,

balsas con alma y cuerdas de instrumento

y pido auxilio en medio de esta noche

y pido por favor,

que alguien venga y la denuncie.

JC